A minha mãe estava a tentar explicar-me algo
sobre a infância dela e sobre a avó,
mas eu não conseguia prestar atenção
porque eu tinha cinco anos, e estava aterrorizado.
Eu tinha acabado de ver "A Senhora Verde".
Cerca de uma semana antes, eu tinha visto o filme "Godzilla",
sobre uma criatura-lagarto gigante a invadir uma cidade grande,
e a imagem de um monstro verde vir atrás de mim não me saía da cabeça.
E mesmo assim, ali estava eu, na Baixa de Manhattan com a minha mãe,
a olhar para a senhora:
os seus chifres,
os seus músculos...
tudo isso me assustava.
Eu não sabia se ela era um monstro ou uma heroína.
Então, decidi consultar o Google que usava na altura:
"Mãe! Mãe!"
(Risos)
Ela explicou-me que "A Senhora Verde" é, na verdade, a Estátua da Liberdade,
e que estava a receber os imigrantes.
A parte da explicação que realmente mexeu com a minha cabeça de criança
foi o facto de que, segundo a minha mãe,
antes dos nossos tempos,
"A Senhora Verde" era castanha,
castanha como eu,
e que a sua cor foi mudando ao longo dos anos,
tal como os Estados Unidos da América.
O mais intrigante disto tudo
foi que a sua mudança de cor me fez pensar em mim próprio.
Tudo isso fazia sentido para mim, pois, como primeira geração nascida nos EUA,
estava rodeado de imigrantes.
Aliás, dentro do círculo social de pessoas que me apoiam,
que enriquecem a minha vida,
pelo menos duas nasceram no estrangeiro.
A minha vida enquanto norte-americano foi, de várias formas,
marcada por recém-chegados,
e aposto que as vossas também foram.
Há mais de 40 milhões de imigrantes nos EUA.
Segundo os dados do censo,
um quarto das crianças norte-americanas têm, pelo menos, um pai estrangeiro.
Eu conheço todas estas estatísticas
porque estudo os padrões da migração global.
Sou um jornalista e, ao longo dos últimos anos,
tenho documentado as vidas dos cidadãos norte-americanos
que perderam alguém devido à deportação.
E os números são astronómicos.
Desde 2008 até 2016,
mais de três milhões de pessoas receberam ordens para serem "retiradas",
que é o termo técnico para serem deportadas.
Algo assim carrega um custo económico, político, psicológico e emocional,
os momentos em que esses círculos são quebrados.
Uma vez, perguntei a uma soldado:
"Porque é que decidiste lutar nesta guerra?"
E ela disse-me: "Porque me orgulho de defender o meu país."
Mas eu exigi saber mais:
"A sério, quando estás na base,
"e ouves bombas a explodir à distância,
"e vês soldados a regressar gravemente feridos,
"nesse momento, quando sabes que podes ser a próxima,
" 'o meu país' significa o quê?"
Ela olhou para mim.
"O meu país é a minha esposa,
"a minha família, os meus amigos, os meus soldados."
O que ela me estava a dizer,
é que "o meu país" é uma coleção de todos estes relacionamentos fortes;
estes círculos sociais.
Quando estes círculos sociais enfraquecem,
o país em si, fica mais fraco.
Estamos a esquecer-nos de algo crucial no debate sobre a imigração.
Em vez de nos concentrarmos em indivíduos,
dever-nos-íamos concentrar nos círculos que os rodeiam,
porque são essas pessoas que são deixadas para trás:
os eleitores, os contribuintes,
os que estão a sofrer com a sua falta.
Não são apenas os filhos dos deportados
que são afetados.
Há irmãos e irmãs separados por fronteiras.
Há colegas, professores, polícias,
tecnólogos, cientistas, médicos,
que tentam lidar com esta nova realidade
quando os seus círculos sociais são quebrados.
Estas são as vidas reais por detrás de todas estas estatísticas
que dominam as discussões sobre a política imigratória.
Não temos o hábito de pensar muito nelas.
E eu estou a tentar mudar isso.
Aqui está apenas uma das histórias que eu recolhi.
E ainda me atormenta.
Eu conheci o Ramon e o seu filho em 2016,
no mesmo ano em que ambos foram mandados sair do país.
Ramon estava a ser deportado para a América Latina,
enquanto o seu filho, que era um sargento no exército norte-americano,
estava a ser mobilizado para combater.
Deportado...
mobilizado.
Se olharmos para o caso do Ramon,
a profundidade da sua ligação com o país não é explícita.
Mas pensem no filho dele:
um cidadão norte-americano a defender um país que baniu o seu pai.
O importante aqui é o círculo social.
Aqui está outro exemplo que ilustra essas ligações cruciais:
Um grupo de cidadãos em Filadélfia estava preocupado com os seus empregos,
porque o proprietário do restaurante onde trabalhavam
era um imigrante sem documentos,
e os agentes da imigração apanharam-no.
Eles manifestaram-se em sua defesa.
Um advogado argumentou que ele era demasiado importante
para a comunidade local para ser deportado.
Na audiência, eles até chegaram a apresentar avaliações do restaurante,
avaliações do restaurante!
No final, o juiz exerceu o que é chamado de "discrição judicial"
e permitiu que ele permanecesse no país,
mas só porque levou em conta o seu círculo social.
Há 23 milhões de não-cidadãos nos EUA,
segundo dados federais comprovados.
E isso não inclui os não documentados,
porque os números dessa população são estimativas complexas.
Então, vamos trabalhar com o que temos.
São 23 milhões de círculos sociais,
cerca de 100 milhões de indivíduos
cujas vidas podem ser afetadas pela deportação.
E o "stress" de tudo isso, está a apoderar-se da população.
Em 2017, uma sondagem feita com moradores de Los Angeles, pela UCLA
descobriu que 30% dos moradores em Los Angeles
estão "stressados" com a deportação,
não porque eles próprios podem ser deportados,
mas porque membros do seu círculo social correm esse risco.
Não estou a sugerir que ninguém seja deportado,
não me entendam mal.
O que eu estou a dizer é que precisamos de ver um quadro mais amplo.
Se estão a ouvir o som da minha voz,
eu quero que vocês fechem os olhos
e examinem o vosso próprio círculo social.
Que estrangeiros vocês conhecem?
E como se sentiriam, se o círculo social fosse quebrado?
Partilhem a vossa história.
Estou a elaborar um arquivo global de relatos pessoais
e a interligá-los, usando o mapeamento digital,
para se ver exatamente onde é que estes círculos se quebram,
porque isto não é só um problema dos EUA.
Há 250 milhões de migrantes em todo o mundo;
pessoas a viver, a amar e a aprender em países onde não nasceram.
E, na minha carreira, na minha vida, eu fui um deles:
na China, em África, na Europa.
E, de cada vez, eu torno-me num desses estrangeiros,
um desses rapazes com aspeto estranho num lugar novo,
e não consigo deixar de pensar naquele dia
quando estava na Baixa de Manhattan com a minha mãe, há algumas décadas,
quando estava assustado,
ao ver aquela senhora verde.
E eu acho que a pergunta na qual continuo a pensar
quando a vejo,
e em todas as réplicas recentes dela que são obviamente castanhas,
e até nas pinturas que a retratam no início,
não tão verdes...
quando eu vejo isso tudo,
a pergunta que a minha pesquisa procura responder
é a mesma que me confundiu há tantos anos:
Ela é um monstro
ou uma heroína?
Obrigado.
(Aplausos)