(Em ioruba): "O filho de Ijebu-Ode, nascido livre,
"do verdadeiro clã Ogbogbo,
"cuja riqueza e recursos ultrapassam tudo o que a Europa jamais teve,
"cujo altar está cheio de ouro."
Este cântico chama-se o "oriki".
A minha avó costumava cantá-lo para mim, quando era criança, na Nigéria.
Um "oriki" é a canção do orgulho do povo oruba,
e este fala, em especial, dos tesouros que o Ocidente não tem.
A Mama — era como eu chamava à minha avó —
contou-me muitos histórias sobre a mitologia ioruba.
Os iorubas são um grupo étnico do sudoeste da Nigéria,
e eu ficava sempre fascinado com essas histórias.
ficava sempre intrigado.
A cultura ioruba inspirou a minha arte desde que eu era criança.
A arte africana não é o que se compra nos mercados de Harlem, em Nova Iorque.
Todos os artistas têm um nome,
todos os artistas têm uma história.
Esta é a minha história.
A Mama tinha tatuagens nos braços e nas pernas.
Quando eu era miúdo, julgava que ela tinha nascido com elas,
com belas linhas negras e símbolos pormenorizados.
Mas ela contou-me
que eram símbolos da mitologia ioruba.
Não me apercebi de como isso ia influenciar o artista que sou hoje.
Quando eu era miúdo, via arte por toda a parte.
Lembro-me da casa onde vivíamos em Ilorin, na Stadium Road.
Tínhamos chãos de mármore,
e eu olhava para aqueles chãos de mármore
e via ali todo o tipo de padrões e desenhos
e pensava que toda a gente também os via.
Chamava o meu irmão e dizia-lhe:
"Ikeolu, anda cá e vê este desenho no mármore".
E ele dizia-me: "Laolu, não vejo nada".
Então, eu usava tinta e traçava o que via no chão.
Depois, quando a minha mãe reparava, ficava mesmo zangada.
(Risos)
Mas isso não me deteve. Mudei da tinta para o giz,
porque arranjava muitos sarilhos com os professores e os meus pais.
Lembro-me de a minha mãe dizer: "Laolu, nós somos cristãos.
"Porque é que não desenhas como as outras pessoas?
"Porque é que não desenhas paisagens, ou cadeiras ou móveis.
"ou mesmo Jesus?"
Estão a ver, eu podia pintar a casa toda, se me deixassem,
mas, quando cresci, percebi que ser artista não era opção,
por isso eu queria aquilo que os meus pais queriam que eu fosse,
por isso fui para a Escola de Direito.
Sim, aquele é o meu pai. Estava muito orgulhoso, naquele dia.
Estas são os meus cadernos na escola de Direito.
(Risos)
Claro que eu faltava às aulas,
e inventava desculpas para ter faltado às aulas.
Mas quando comecei a trabalhar na Comissão dos Direitos Humanos,
como defensor dos direitos humanos
o meu espírito virou-se para outro lado.
Via uma realidade muito dura.
Eu trabalhava com crianças
que tinham que escolher entre obter uma educação,
ou serem forçadas a casar.
Sentia-me tão frustrado ao ver toda a injustiça à minha volta
e a minha única escapadela era a arte.
Por isso, comecei a pintar.
Esta obra chama-se "Dreamscape".
Quando nos aproximamos desta obra,
vemos uma rapariguinha
e o nascimento acidental,
o facto de o nosso futuro estar controlado pelo local onde nascemos.
A seguir, vemos dois homens de mãos dadas,
duas mulheres de mãos dadas.
Na Nigéria, a relação entre duas pessoas do mesmo sexo é crime.
Pode apanhar-se 14 anos, por isso.
Com a minha arte, gosto de contar histórias.
Através da minha arte, gosto de iniciar uma conversa.
Aqui, vemos o mapa de África,
vemos os problemas, vemos o choro,
e há seringas espetadas em África
e os recursos naturais estão a ser delapidados.
Então, pensei comigo: "Para onde vai isto tudo?
"Quem beneficia com isto tudo?"
A minha arte,
a forma como teço a minha arte, os padrões, as máscaras, as histórias,
e a forma como uso as linhas,
tudo tem a ver com a cultura iouruba.
Em 2013, fiz uma grande jogada.
Larguei o emprego, e mudei-me para Nova Iorque,
para fazer arte a tempo inteiro.
Claro que os meus pais disseram:
"Oh, isso é apenas uma fase. Ele há de voltar".
Mas a vida de um artista em Nova Iorque não era fácil
porque eu estava falido,
sem dinheiro, sem agentes nas galerias, sem representação,
nenhuma galeria mostraria os meus trabalhos.
Então pensei para comigo: "Preciso de sobreviver".
Comecei a pintar vestidos para ganhar dinheiro.
Comecei a pintar sapatos.
Comecei a personalizar coisas para as pessoas.
Cedo me apercebi do poder,
porque as pessoas sentiam-se orgulhosas de usar as suas histórias.
Comecei a pintar tudo.
Pintei guitarras, comecei a fazer murais,
pintava tudo o que encontrava à mão,
e tudo passou a ser a minha tela.
Um dia, estava a alimentar o meu Instagram,
e vi esta fotografia.
Era Reign. Ela tirou uma foto diante duma obra minha.
Quando vi aquela foto,
aconteceu uma coisa.
Vi a minha obra de arte entrar nela e sair dela, literalmente,
e foi aí que comecei a pintar os corpos humanos.
Quando era criança, eu via arte nos chãos de mármore,
via arte nas paredes,
mas agora via arte nas caras e nos corpos das pessoas.
Lembrava-me da minha avó
e percebi que a maior parte dos meus instintos criativos
baseavam-se nas memórias da minha infância
e na arte da pele da minha avó.
Olhei para todas as pessoas que pintei e pensei:
"Como seria se todos andássemos por aí
"como deuses e deusas da mitologia ioruba?"
Foi assim que nasceu A Sagrada Arte da Ori.
Ori, na mitologia ioruba,
significa a alma, significa a essência, significa os nossos instintos.
Percebi que, só depois de descobrirmos a nossa Ori,
podemos mover montanhas.
Há uma coisa muito imediata na pintura de corpos humanos.
É como a arte em movimento,
é como uma experiência em 3D.
Um dia, eu estava a fazer o meu trabalho habitual em Brooklyn
e recebo um "email" que dizia:
"Olá, sou uma grande apreciadora do teu trabalho.
"Gostarias de pintar para o meu vídeo de música?
"Assinado, Beyoncé".
E eu: "A Beyoncé enviou-me um 'email'? O quê?"
(Risos)
E eu: "Como é que ela me conhece?"
Pensei que não podia ser verdade. Devia tratar-se duma partida.
O nigeriano que há em mim dizia: "Ná!"
(Risos)
(Aplausos)
Mas, por incrível que pareça, era real, era verdade,
e as coisas aconteceram rapidamente.
A Beyoncé queria prestar homenagem a Nova Orleães,
e a minha arte fazia-lhe lembrar as suas origens crioulas.
Quando saiu "Lemonade",
bum!, passou tudo do zero para cem, muito depressa.
As pessoas mostravam-me nas revistas,
entrevistas.
As pessoas faziam-me parar na rua.
As pessoas sabiam o meu nome.
Por vezes, tinha que me esquivar,
descontrair e assimilar aquilo tudo.
Estão a ver, os artistas trabalham tanto, toda a vida,
até a sua arte ser reconhecida.
Por isso, sentia-me abençoado.
Mas o advogado continua em mim
por isso, uso a minha arte para lutar por aquilo em que acredito.
A minha herança yoruba está sempre presente.
Gostava de vos mostrar hoje alguma da minha arte em movimento.
Por favor, acompanhem-me no palco.
(Música)
(Aplausos)
Esta é Geli e esta é Reign.
São as duas primeiras pessoas que pintei,
e passei o dia de ontem a pintá-las.
Esta noite, representam as minhas esperanças e os meus medos,
Pus os meus medos nas costas.
pus as minhas esperanças na frente.
Quais são as minhas esperanças?
Tenho esperança que as pessoas saibam
que África não é apenas um enorme continente sem nome,
que é toda uniforme,
Também tenho esperança que as pessoas saibam
que, na Nigéria, temos mais de 350 grupos étnicos com as suas línguas
e eu sou apenas um artista de uma delas.
(Aplausos)
Também tenho esperança de que saibam que espero ser capaz de mudar
a forma como as pessoas falam da arte africana no continente e aqui,
e tenho esperança que saibam que a arte africana
não é só o que compram nos mercados de Harlem em Nova Iorque
que cada obra de arte que veem tem uma história
e que todos os artistas têm um nome.
Muito obrigado.
(Aplausos)