[Yoruba: Fils né libre Ijebu-Ode,
du vrai clan Ogbogbo,
dont les richesses et les ressources dépassent ce que l'Europe a jamais volé,
dont l'autel est rempli d'or.]
Ce chant s'appelle « oríkì ».
Ma grand-mère me chantait ça quand j'étais enfant, au Nigéria.
Voyez-vous, un oríkì est le chant d'honneur du peuple Yoruba
qui parle des trésors que l'Occident ne possède pas.
Mama, c'est ainsi que j'appelle ma grand-mère,
m'a narré beaucoup de récits sur la mythologie Yoruba.
Les Yorubas sont un groupe ethnique du sud-ouest du Nigéria.
Ces histoires m'ont toujours fasciné.
Elles m'intriguaient toujours.
La culture Yoruba m'a inspiré depuis mon enfance.
L'Afrique ne se limite pas aux objets sur les marchés à Harlem.
Chaque artiste a un nom,
chaque artiste a une histoire.
Voici la mienne.
Mama avait des tatouages sur les bras et les jambes.
Enfant, je pensais qu'elle était née ainsi,
avec ces traits noirs magnifiques et ces symboles ciselés.
Elle m'a dit un jour
que c'était des symboles de la mythologie Yoruba.
Jamais je n'ai imaginé combien ça allait influencer l'artiste que je suis devenu.
Enfant, je voyais l'art partout.
Je me souviens de la maison où nous vivions à Ilorin, Stadium Road.
Le sol était en marbre.
Quand je regardais ce marbre par terre,
j'y décelais toutes sortes de dessins et de formes.
Je croyais que tout le monde pouvait les voir.
J'appelais mon frère, et je lui disais :
« Ikeolu, viens voir ces dessins dans le marbre. Regarde, il y a un masque. »
Il me répondait qu'il ne voyait rien.
Alors je prenais de l'encre et je traçais ce que je voyais dans le sol.
Quand ma mère s'en apercevait, elle se fâchait.
(Rires)
Mais ça ne m'a pas arrêté.
La craie a remplacé l'encre,
parce que j'avais des problèmes avec mes professeurs et parents.
Ma mère me disait : « Laolu, nous sommes chrétiens.
Pourquoi ne dessines-tu pas comme tout le monde ?
Des paysages ou des meubles, des chaises par exemple,
et pourquoi pas Jésus ? »
J'aurais peint toute la maison si j'en avais eu l'occasion.
J'ai grandi et devenir artiste n'était pas une option.
Je voulais devenir la personne dont mes parents rêvaient,
alors je suis allé à la fac de droit.
C'est mon père. Il était si fier ce jour-là.
Voilà à quoi ressemblaient mes syllabi de mes cours de droit.
(Rires)
Naturellement, je séchais des cours.
J'inventais des excuses pour ne pas y être présent.
Quand j'ai commencé à travailler à la Commission pour les Droits de l'Homme
en tant qu'avocat,
mon esprit était ailleurs.
J'étais le témoin d'une réalité crue.
J'ai travaillé avec des enfants
qui devaient choisir entre éducation
et mariage forcé.
L'injustice autour de moi me frustrait tant.
L'art était mon unique moyen de l'exprimer.
J'ai commencé à peindre.
Cette œuvre s'intitule « Dreamscape ».
En vous rapprochant,
vous découvrirez une petite fille,
une naissance accidentelle,
et le fait que notre avenir est contrôlé par le lieu où nous sommes né.
Ensuite, vous apercevrez un homme qui tient la main à un autre homme,
et une femme qui tient la main d'une femme.
Au Nigéria, les relations homosexuelles sont criminelles.
On peut prendre une peine de 14 ans pour ça.
À travers mon art, je raconte des récits.
À travers mon art, je démarre une conversation.
Ici, vous distinguez une carte de l'Afrique,
les questions, les larmes,
les seringues qui y sont plongées
et les ressources naturelles qu'on en extrait.
Je me demande où tout ça disparait.
À qui profite tout ça ?
À travers mon art,
la manière dont je tisse les dessins, les masques, les récits,
et dont j'utilise mes traits,
provient de la culture Yoruba.
En 2013, j'ai fait un pari énorme.
J'ai quitté mon travail et déménagé à New York, pour peindre à temps plein.
Mes parents, évidemment,
pensaient que ça allait passer, que j'allais reprendre mes esprits.
Mais la vie d'artiste à New York n'est pas facile.
J'étais à sec,
sans argent, sans agent, sans représentation.
Aucune galerie ne présentait mon travail.
Je pensais que je devais survivre.
J'ai donc commencé à peindre sur des vêtements pour vivre.
Sur des chaussures aussi.
J'ai commencé à personnaliser des objets.
J'ai vite compris le pouvoir de ça,
car les gens étaient si fiers de porter leur histoire.
J'ai commencé à peindre sur tous les supports.
Des guitares,
des fresques.
Tout ce que ma main pouvait atteindre
devenait ma toile.
Un jour, quand j'ai accédé à mon compte Instagram,
j'ai vu cette photo.
C'était Reign. Elle avait pris une photo devant mon art.
Au moment où j'ai découvert cette photo,
quelque chose s'est passé.
J'ai visualisé mon art la pénétrer et en ressortir, littéralement.
C'est ainsi que j'ai commencé à peindre sur les corps humains.
Enfant, je voyais de l'art sur le sol de marbre,
sur les murs.
Aujourd'hui, je vois l'art sur les visages et les corps.
Je me souviens de ma grand-mère.
J'ai compris que la plupart de mes instincts créatifs
sont fondés sur mes souvenirs d'enfance
et l'art gravé sur la peau de ma grand-mère.
J'observe tous les gens que j'ai peints et je pense ceci :
« À quoi ressemblerait le monde si nous déhambulions tous
comme des dieux et des déesses de la mythologie Yoruba ? »
C'est ainsi qu'est né l'art sacré des Ori.
Ori, dans la mythologie Yoruba
signifie l'âme, votre quintessence, vos instincts.
J'ai compris que quand on s'appuie sur son Ori,
on peut vraiment bouger les montagnes.
Il y a une chose si instantanée dans l'acte de peindre sur des corps.
C'est comme un art en mouvement,
une expérience en 3D.
Un jour, je travaillais comme d'habitude à Brooklyn.
Je reçois un mail et l'auteur me dit :
« J'adore votre travail.
Pourriez-vous peindre pour la vidéo de ma musique ?
Signé : Beyoncé. »
Beyoncé m'envoie un mail.
J'en croyais pas mes yeux.
(Rires)
Comment pouvait-elle même me connaître ?
Je pensais que c'étais un canular. C'était impossible.
Le Nigérian en moi disait : nooon.
(Rires)
(Applaudissements)
Aussi incroyable que ce soit, c'était vrai et réel.
Tout s'est déroulé très vite.
Beyoncé voulait rendre hommage à New Orleans,
et mon art lui rappelait ses origines créoles.
Quand « Lemonade » est sorti,
Boum ! On est passé de rien à tout en un seul instant.
Les journalistes parlaient de moi dans les magazines,
m'interviewaient.
On m'arrêtait dans la rue.
Les gens me reconnaissaient.
Parfois, je devais m'arrêter,
rester sans bouger, pour encaisser ce qui m'arrivait.
Les artistes travaillent si dur toute leur vie
pour faire reconnaître leur art.
Je me sens privilégié.
Cependant, l'avocat en moi est toujours vivant.
Alors, j'utilise mon art pour me battre pour ce en quoi je crois.
Mon héritage Yoruba est toujours présent.
J'aimerais vous montrer un peu de mon art en mouvement.
Rejoignez-moi sur la scène, s'il vous plait.
(Musique)
(Applaudissements)
Voici Geli, et Reign.
Ce sont les deux premières personnes que j'ai peintes.
Je viens de passer la journée entière à les peindre.
Aujourd'hui, elles représentent mes espoirs et mes craintes.
J'ai dessiné mes craintes dans leur dos,
et mes espoirs devant.
Quels sont mes espoirs ?
J'espère que les gens savent
que l'Afrique n'est pas un simplement un immense continent anonyme,
sans nuance.
J'espère aussi que les gens savent
qu'au Nigéria, nous avons plus de 350 groupes ethniques et langues
et que je suis un artiste parmi une multitude.
(Applaudissements)
J'espère aussi que vous savez que j'espère pouvoir changer un jour
la manière dont on parle de l'art africain sur le continent et ici,
et j'espère que vous savez que l'art africain
ne se limite pas à ce que vous achetez sur les marché de Harlem,
et que chaque œuvre d'art que vous rencontrez a une histoire,
et que chaque artiste a un nom.
Merci beaucoup.
(Applaudissements)