Depois de passar 18 anos como um filho do Estado,
em orfanatos e famílias de acolhimento,
bem podem dizer que sou especialista nessa área.
Como especialista, quero que saibam
que ser especialista não faz com que estejamos certos
à luz da verdade.
Se estamos sob a tutela do Estado,
o governo é o nosso pai, na ausência dos pais.
Margaret Thatcher foi a minha mãe.
(Risos)
Não vamos falar de amamentação.
(Risos)
Harry Potter era um filho adotivo,
Pip, das "Grandes Esperanças", era adotado.
O Super-Homem era um filho adotivo.
A Cinderella era uma filha adotiva.
Lisbeth Salander, a rapariga com a tatuagem de dragão,
era filha adotiva e foi institucionalizada.
Batman ficou órfão.
Lyra Belacqua, de "A Bússola de Ouro", de Philip Pullman
era filha adotiva.
Jane Eyre, adotada.
James, de "James e o Pêssego Gigante", de Roald Dahl,
Matilda, Moisés — Moisés!
Moisés!
(Risos)
Os meninos de "Amigo ou Inimigo", de Michael Morpurgo,
Alem, em "Garoto Refugiado", de Benjamin Zephaniah,
Luke Skywalker,
Luke Skywalker!
Oliver Twist,
Cassia em "A Concubina de Xangai", de Hong Ying,
Celie em "A Cor Púrpura", de Alice Walker.
Todas essas personagens fictícias,
todas elas que foram feridas pela sua condição,
todas aquelas que geraram milhares de outros livros
e de outros filmes,
todas elas foram filhos adotivos, foram adotados ou ficaram órfãos.
Parece que os escritores sabem
que a criança fora da família
é um reflexo do que é realmente uma família,
mais do que o que a família mostra ser.
Ou seja, usam capacidades extraordinárias
para lidar com situações extraordinárias diariamente.
Como é que não fizemos uma ligação?
Porque é que não fizemos a ligação
— como é que isso aconteceu? —
entre essas incríveis personagens da cultura popular
e as religiões, as crianças adotivas, adotadas ou órfãs no nosso meio?
Elas não precisam da nossa piedade.
Precisam do nosso respeito.
Conheço músicos famosos,
conheço atores e estrelas de cinema, milionários e romancistas,
grandes advogados e executivos da TV,
editores de revistas e jornalistas nacionais,
homens do lixo e cabeleireiros,
que foram filhos adotivos, adotados ou ficaram órfãos.
Muitos deles chegam à vida adulta
com medo de falar de suas origens,
como se, de certa forma, isso pudesse prejudicar a sua situação atual,
como se isso fosse criptonite, como se fosse uma bomba relógio
presa dentro deles.
As crianças que passaram por isso, que viveram isso,
têm o direito de ser donas e de viver as memórias da sua infância.
É tão simples como isso.
A minha mãe — tenho que falar disso aqui —
veio para este país no final dos anos 60.
Encontrou-se grávida, como acontecia a várias mulheres, no final dos anos 60.
Percebem o que eu quero dizer?
Ficavam grávidas.
Não tinha noção do contexto em que estava.
Nos anos 60 — tenho que vos situar —-
uma mulher grávida que fosse solteira
era considerada uma ameaça para a comunidade.
O Estado separava-a da família.
Separava-a da família e colocava-a em casas para mães e bebés.
Atribuíam-lhe uma assistente social.
Os pais adotivos fziam bicha, à espera.
O principal propósito da assistente social,
o seu objetivo era fazer com que uma mulher,
no momento mais vulnerável de toda a sua vida,
assinasse os papéis de adoção.
Portanto, assinavam-se os papéis da adoção.
Essa casas de mães e bebés normalmente eram administradas por freiras.
Assinavam-se os papéis da adoção.
A criança era dada aos pais adotivos
e a mãe era recambiada para a sua comunidade,
e dizia que tinha tirado umas férias.
Umas férias.
Umas férias!
O primeiro segredo vergonhoso para uma mulher
por ser uma mulher: umas férias!
O processo de adoção era uma questão de meses,
era uma loja fechada, um negócio selado,
uma solução diligente, utilitária.
O governo era o lavrador,
os pais adotivos, os consumidores,
a mãe, a terra e a criança, o grão.
É bastante fácil ser condescendente com o passado
para renunciar às nossas responsabilidades no presente.
O que aconteceu naquela época
é um reflexo direto do que está a acontecer agora.
Todos acreditavam que estavam a fazer as coisas certas
a bem de Deus e do Estado,
para a sociedade, acelerando a adoção.
Enfim, ela vem para cá, em 1967, está grávida,
vem da Etiópia, que estava a celebrar o seu jubileu naquela época,
com o Imperador Haile Selassie.
Chega aqui meses antes do discurso de Enoch Powell,
o discurso "Rios de Sangue".
Chega meses antes de os Beatles lançarem "The White Album",
meses antes do assassínio de Martin Luther King.
Foi um verão de amor para quem era branco.
Para um negro, foi um verão de ódio.
É enviada de Oxford para o norte da Inglaterra
para uma casa de mães e bebés, e atribuem-lhe um assistente social.
O plano dela — tenho que dizer isto —
o plano dela era que cuidassem de mim por um curto período de tempo
enquanto ela estudava.
Mas o assistente social tinha um plano diferente.
Arranjou os pais adotivos e disse-lhes:
"Tratem disto como uma adoção. Ele é vosso para sempre.
"Chama-se Norman.".
Norman!
(Risos)
E eles levaram-me. "Eu era uma mensagem", disseram.
"Eu era um sinal de Deus", disseram.
Eu era Norman Mark Greenwood.
Nos 11 anos seguintes, tudo o que sei é que aquela mulher,
a mulher que me pariu, devia ser castigada
por não ter assinado os papéis de adoção.
Era uma mulher má, egoísta demais para assinar.
Portanto passei esses 11 anos ajoelhado e a rezar.
Eu tentei rezar. Juro que tentei rezar.
"Meu Deus, posso ter uma bicicleta no Natal?"
Mas respondia sempre para mim mesmo: "Sim, claro que podes."
(Risos)
Supostamente, eu devia determinar se aquela voz
era a voz de Deus ou a voz do Diabo.
Acontece que eu tinha o Diabo dentro de mim.
Quem diria?
(Risos)
Passaram-se dois anos
e eles tiveram um filho deles.
Depois passaram-se mais dois anos e eles tiveram outro filho.
Passou-se mais um tempo
e tiveram outro filho. a que chamaram um acidente.
Achei aquele nome muito estranho.
(Risos)
Eu estava quase à beira da adolescência
e começava a tirar biscoitos da lata sem pedir.
Estava a começar a ficar na rua até tarde, etc., etc.
Na sua religiosidade e ingenuidade,
os meus pais — que eu julgava que o seriam para sempre,
como tinham dito que seriam —
os meus pais achavam que eu tinha o Diabo dentro de mim.
Tenho que dizer isto, porque foi assim
que eles justificaram a minha saída de casa.
Sentaram-me à mesa e a minha mãe adotiva disse-me:
"Tu não nos amas, pois não?" Aos 11 anos!
Tinham três filhos. Eu sou o quarto. O terceiro foi um acidente.
E eu disse: "Sim, claro que amo". Porque amava mesmo.
A minha mãe disse-me para me ir embora,
para pensar no amor, no que ele era,
para ler as Escrituras e voltar no dia seguinte
para dar uma resposta honesta e verdadeira.
Isso era uma oportunidade.
Se estavam a perguntar-me se eu os amava ou não,
era porque eu não devia amá-los,
o que me levou à ideia peregrina
de que era o que eles queriam.
"Pedirei perdão a Deus e a Sua luz brilhará neles através de mim".
Fantástico. Era uma oportunidade.
A teologia era perfeita, o "timing" era inquestionável
e a resposta, tão honesta quanto podia ser, vinda de um pecador.
"Eu não posso amar-vos", disse-lhes. Mas pedirei perdão a Deus."
"Como tu não nos amas, Norman,
"está claro que escolheste o teu caminho."
Vinte e quatro horas depois, o meu assistente social,
aquele estranho que me visitava de vez em quando,
estava à minha espera, enquanto eu dizia adeus aos meus pais.
Eu não disse adeus a ninguém, nem aos meus pais,
nem aos irmãos, às tias, aos tios,
aos primos, aos avós, a ninguém.
A caminho do orfanato, comecei a pensar:
"O que é que me aconteceu?"
Não foi como se me tivessem puxado o tapete,
foi como se todo o chão tivesse abatido debaixo dos meus pés.
Quando lá cheguei...
Durante os quatro, cinco anos seguintes,
estive em quatro orfanatos diferentes.
No terceiro orfanato, aos 15 anos,
comecei a revoltar-me,
agarrei em três latas de tinta, dessa tinta que se usa em aeromodelismo
— eu estava num grande orfanato, uma grande casa vitoriana
com um pequeno torreão lá em cima —
e derramei as tintas, a vermelha, a amarela e a verde,
— as cores de África — pelas telhas abaixo.
Da rua não se via, porque a casa
estava rodeada de grandes árvores.
Por ter feito isso fui metido durante um ano
num centro de correção que, na verdade,
era uma prisão preventiva.
Era uma prisão para pessoas jovens.
Anos depois, o meu assistente social disse
que eu não devia ter ido para lá.
Não fui acusado de nada. Não fizera nada de errado.
Mas como eu não tinha família que perguntasse por mim,
eles podiam fazer de mim o que quisessem.
Eu tinha 17 anos.
Eles tinham uma cela acolchoada.
Eles punham-me a marchar pelos corredores.
Fui colocado num dormitório
com um simpatizante assumido do nazismo.
Todos os funcionários eram ex-polícias — curioso —
e ex-funcionários de liberdade condicional.
O homem que administrava o local era um ex-oficial do exército.
Sempre que eu recebia a visita duma pessoa que eu não conhecia,
que me levava uvas, de três em três meses,
eu era revistado todo nu.
A casa estava cheia de jovens que estavam em prisão preventiva
por coisas como assassínio.
Era essa a preparação que eu estava a ter,
depois de 17 anos como filho do Estado.
Tenho que contar esta história.
Tenho que contá-la porque não havia ninguém
para somar dois mais dois.
A pouco e pouco dei-me conta de que não conhecia ninguém
que me conhecesse há mais de um ano.
É o que a família faz.
Dá-nos pontos de referência.
Não estou a definir uma boa família nem uma má família.
Mas sabemos quando fazemos anos
porque alguém nos diz quando é o nosso aniversário,
os pais , uma irmã, um irmão, uma tia, um tio, um primo, um avô.
É importante para alguém, portanto também é para nós, percebem?
Eu tinha 14 anos, fechei-me dentro de mim.
Também ninguém me tocava, fisicamente falando.
Eu agora estou a relatar.
Estou a relatar apenas para dizer que, quando saí do orfanato,
havia duas coisas que eu queria fazer.
Uma era encontrar a minha família,
a outra era escrever poesia.
Eu via luz na criatividade.
Na imaginação via as infinitas possibilidades da vida,
a verdade infinita, a criação perene da realidade,
o lugar onde a raiva
é uma forma de expressão na busca pelo amor,
um lugar onde a disfunção é uma reação genuína à falta de verdade.
Na minha vida adulta, encontrei toda a minha família.
Passei toda a minha vida adulta à procura dessa família
e agora tenho uma família totalmente disfuncional, como toda a gente.
Mas estou a relatar tudo isto apenas para dizer
que podemos definir quão forte é uma democracia
pela forma como o governo trata das suas crianças.
Não das crianças em geral, refiro-me aos filhos do Estado.
Muito obrigado. Foi uma honra.
(Aplausos)