Salaam. Namaskar.
Bom dia.
Tendo em conta o meu perfil no TED, devem estar à espera
que eu vá falar sobre as últimas tendências filantrópicas
aquelas que fazem vibrar Wall Street e o Banco Mundial,
ou seja, como investir em mulheres,
como dar-lhes poder, como salvá-las.
Eu cá não.
Eu estou interessada em saber como as mulheres estão a salvar-nos.
Estão a salvar-nos redefinindo e reimaginando
um futuro que questiona e obscurece polaridades aceites,
polaridades que tomámos por certas durante muito tempo,
como aquelas entre modernidade e tradição,
entre Primeiro Mundo e Terceiro Mundo,
entre opressão e oportunidade.
No meio de desafios assustadores
que enfrentamos como comunidade global,
há algo nesta terceira forma de melodia
que faz o meu coração cantar.
O que mais me intriga
é a forma como as mulheres estão a fazer isto,
apesar de um conjunto de paradoxos
que são tão frustrantes como fascinantes.
Porque é que, por um lado,
as mulheres são cruelmente oprimidas pelas práticas culturais
e por outro, no entanto,
são quem preserva as culturas na maior parte das sociedades?
O "hijab" ou o lenço da cabeça
será um símbolo de submissão ou de resistência?
Quando tantas mulheres e raparigas
são espancadas, violadas, mutiladas, diariamente,
em nome de todo o tipo de causas
— honra, religião, nacionalidade —
o que é que permite que as mulheres replantem árvores,
reconstruam sociedades,
liderem movimentos radicais não violentos
para uma mudança social?
São mulheres diferentes
as que praticam a preservação e a radicalização?
Ou são uma só?
Seremos nós culpadas, como nos recordou Chimamanda Adichie
na conferência de TED em Oxford,
por assumirmos que há apenas uma história
da luta das mulheres pelos seus direitos
quando, de facto, há muitas?
E o que é que os homens têm a ver com isso?
Uma boa parte da minha vida tem sido uma busca
de respostas a estas perguntas.
Levou-me a correr mundo
e apresentou-me a pessoas maravilhosas.
Durante isso, reuni alguns fragmentos
que me ajudaram a solucionar o quebra cabeças.
Entre aqueles que me ajudaram a abrir os olhos
a uma terceira forma
estão uma devota muçulmana no Afeganistão,
um grupo musical de lésbicas na Croácia
e uma quebradora de tabus na Libéria.
Estou em dívida para com elas,
assim como para com os meus pais,
que devido a alguns erros na sua vida anterior,
foram abençoados com três filhas nesta vida.
E por razões igualmente pouco claras para mim,
parecem extremamente orgulhosos de nós três.
Nasci e criei-me aqui na Índia
e aprendi desde tenra idade
a desconfiar profundamente das tias e tios
que se abaixavam, davam-nos uma palmadinha na cabeça
e depois diziam aos meus pais,
sem problema nenhum:
"Coitadinhos. Vocês só têm três filhas.
"Mas são novos, podem tentar outra vez."
O meu sentido de indignação
sobre os direitos das mulheres
atingiu o ponto de ebulição quando eu tinha uns 11 anos.
A minha tia, uma mulher extremamente bem-falante e brilhante,
tinha enviuvado cedo.
Um rebanho de parentes caíram-lhe em cima.
Tiraram-lhe o sari colorido.
Fizeram-na vestir um sari branco.
Tiraram-lhe o "bindi" da testa.
Partiram-lhe as pulseiras.
A filha dela, Rani, uns anos mais velha que eu,
sentou-se ao colo dela, confusa,
sem saber o que acontecera àquela mulher confiante
que outrora conhecera como mãe.
Naquela noite, ouvi a minha mãe implorar ao meu pai:
"Por favor faz alguma coisa Ramu. Não podes intervir?"
E o meu pai, em voz baixa, murmurou:
"Eu sou só o irmão mais novo, não há nada que possa fazer.
"Isto é a tradição"
Foi nessa noite que aprendi as regras
do que significa ser mulher neste mundo.
Não são as mulheres que fazem estas regras
mas elas definem-nos
e definem as nossas oportunidades e as nossas hipóteses.
Os homens também são afetados por estas regras.
O meu pai, que lutou em três guerras,
não pôde salvar a própria irmã daquele sofrimento.
Aos 18 anos, portanto,
sob a excelente tutela da minha mãe,
eu era, como devem esperar, abertamente feminista.
Nas ruas a entoar:
[Hindi]
Nós somos as mulheres da Índia.
Não somos flores, somos faíscas de mudança.
Quando cheguei a Pequim, em 1995,
para mim estava claro que a única maneira
de alcançar igualdade de género
era derrubando séculos de tradição opressiva.
Pouco depois de voltar de Pequim,
aproveitei a oportunidade de trabalhar para esta maravilhosa organização,
fundada por mulheres,
para apoiar organizações de direitos da mulher em todo o mundo.
Mas depois de uns escassos seis meses no meu novo trabalho
conheci uma mulher
que me forçou a questionar todas as minhas premissas.
Chama-se Sakena Yacoobi.
[Muçulmana devota]
Ela entrou no meu escritório
numa época em que, nos EUA,
ninguém sabia onde era o Afeganistão.
E disse-me: "O problema não é a burka."
Ela era a defensora dos direitos das mulheres
mais determinada que eu já ouvira.
Disse-me que as mulheres tinham escolas clandestinas
nas suas comunidades, no Afeganistão
e que a organização dela, o Instituto Afegão de Aprendizagem,
tinha aberto uma escola no Paquistão.
E disse: "A primeira coisa que qualquer muçulmano sabe
"é que o Corão requer
"e apoia fortemente a alfabetização.
"O profeta queria que cada crente conseguisse ler o Corão por si mesmo."
Eu tinha ouvido bem?
Era uma defensora dos direitos das mulheres
a invocar a religião?
Mas Sakena desafia etiquetas.
Usa sempre um lenço na cabeça
mas passeei com ela ao longo da praia
e ela tinha o seu longo cabelo a voar na brisa.
Começa cada lição com uma oração
mas é uma mulher solteira, combativa,
economicamente independente
num país onde as raparigas se casam aos 12 anos.
Também é imensamente pragmática.
"Este lenço da cabeça e estas roupas", diz ela,
"dão-me liberdade para fazer o que preciso
"para falar com aqueles cujo apoio e assistência
"são essenciais para este trabalho.
"Quando tive de abrir a escola no campo de refugiados
"fui ter com o imã
"e disse-lhe: 'Sou crente.
" 'As mulheres e as crianças nestas terríveis condições
" 'precisam da sua fé para sobreviver'."
Ela sorri com malícia.
"Ele ficou lisonjeado.
"Começou a vir ao meu centro duas vezes por semana
"porque as mulheres não podiam ir à mesquita.
"Depois de ele sair,
"as mulheres e as crianças ficavam.
"Começámos com uma pequena aula de alfabetização
"para ler o Corão,
"depois uma aula de matemática, depois inglês e depois computador.
"Passadas umas semanas, toda a gente do campo de refugiados
"estava nas nossas aulas".
Sakena é professora
num tempo em que ensinar mulheres
é algo perigoso no Afeganistão.
Ela está na lista de alvos dos Talibãs.
Preocupo-me com ela cada vez que viaja para aquele país.
Ela encolhe os ombros quando lhe faço perguntas sobre a segurança.
"Kavita jaan, não podemos permitir-nos ter medo.
"Olha para aquelas meninas que voltam para a escola
"quando lhes atiram ácido à cara."
Eu sorrio e aceno com a cabeça,
percebendo que estou a ver mulheres e raparigas
a usar as suas tradições e práticas religiosas,
transformando-as em instrumentos
de oposição e de oportunidade.
É o caminho delas
e vai na direção de um Afeganistão que será diferente.
Ser diferente é algo que as mulheres de Lesbor em Zagreb, na Croácia
conhecem demasiado bem.
Ser lésbica, homossexual
na maior parte do mundo, incluindo aqui, no nosso país, na Índia,
é ocupar um lugar de imenso desconforto
e preconceito extremo.
Em sociedades pós-guerras como a Croácia,
onde o hipernacionalismo e a religiosidade
criaram um ambiente insuportável
para quem possa ser considerado um pária da sociedade.
Então, entrar num grupo de lésbicas assumidas,
raparigas que adoram música antiga
que outrora se espalhou naquela região
da Macedónia à Bósnia,
da Sérvia à Eslovénia.
Estas cantoras de "folk" conheceram-se na universidade,
num curso de estudos de género.
Muitas andam pelos 20 anos, algumas são mães.
Muitas delas lutaram para sair do armário nas suas comunidades,
em famílias em que as crenças religiosas tornam difícil aceitar
que as filhas não estão doentes,
são apenas "gays".
Como diz Leah, uma das fundadoras do grupo:
"Eu gosto muito de música tradicional,
"também gosto de 'rock and roll'.
"Então fundimos as duas coisas.
"Eu vejo a música tradicional como um tipo de rebelião,
"em que as pessoas podem ter voz própria,
"especialmente nas canções tradicionais
"de outras partes da antiga República da Jugoslávia.
"Depois da guerra, muitas destas canções perderam-se
"mas elas fazem parte da nossa infância e da nossa história
"e não deveríamos esquecê-las."
De forma pouco provável, este coro LGBT
demostrou como as mulheres
estão a investir na tradição para criar a mudança,
como alquimistas, transformando a discórdia em harmonia.
O repertório inclui o hino nacional croata,
uma canção de amor bósnia e duetos sérvios.
E Leah acrescenta com um sorriso:
"Kavita, nós estamos especialmente orgulhosas da nossa música de Natal
"porque demostra que estamos abertas a práticas religiosas
"apesar de a Igreja Católica odiar os LGBT."
Os concertos delas atraem
gente das suas comunidades,
mas também de uma geração mais velha,
uma geração que talvez seja desconfiada quanto à homossexualidade
mas é nostálgica da música e do passado que elas representam.
Um pai, que inicialmente tinha rejeitado a filha,
por "sair do armário" neste tipo de coro,
agora escreve-lhes canções.
Na Idade Média, os trovadores
viajavam pela região
cantando os seus contos e partilhando versos.
As Lesbor viajam assim pelos Balcãs,
cantando, unindo pessoas divididas
pela religião, pela nacionalidade e pela língua.
Bósnios, croatas e sérvios
encontram um raro espaço partilhado de orgulho na sua história
e as Lesbor recordam-lhes
que as canções que um grupo reclama como sendo só dele
na verdade pertencem a todos.
(Cantos)
Ontem, Mallika Sarabhai mostrou-nos
que a música pode criar um mundo
mais recetivo a diferenças
do que aquele que nos foi dado.
O mundo que foi dado a Leymah Gbowee
foi um mundo em guerra.
A Libéria foi dilacerada por conflitos civis durante décadas.
Leymah não era ativista, era mãe de três filhos.
Mas estava doente de preocupação.
Preocupava-a que o seu filho fosse sequestrado
e levado para ser uma criança soldado,
preocupava-a que as suas filhas fossem violadas,
preocupava-se pela vida deles.
Uma noite, teve um sonho.
Sonhou que ela e milhares de outras mulheres
acabavam com o derramamento de sangu
Na manhã seguinte, na igreja, perguntou aos outros como se sentiam.
Estavam todos cansados da luta.
"Precisamos de paz e precisamos que os nossos líderes saibam
"que não vamos descansar até haver paz."
Entre os amigos de Leymah havia uma polícia que era muçulmana.
Ela prometeu levantar a questão na sua comunidade.
No sermão da sexta-feira seguinte,
as mulheres que se sentavam na sala lateral da mesquita
começaram a partilhar as suas preocupações acerca do estado da situação.
"O que importa?" — disseram.
"Uma bala não distingue entre um muçulmano e um cristão."
Este pequeno grupo de mulheres,
estavam determinadas a acabar com a guerra
e escolheram usar as suas tradições com um objetivo:
As mulheres liberianas geralmente
usam muitas joias e roupas coloridas.
Mas não, para o protesto vestiram-se todas de branco, sem maquilhagem.
Como Leymah disse: "Vestimos de branco
"dizendo que saímos pela paz."
Puseram-se do lado da estrada
por onde a comitiva do presidente Charles Taylor
passava todos os dias.
Ficaram ali durante semanas,
primeiro só 10, depois 20, depois 50, depois centenas de mulheres,
vestidas de branco, cantando, dançando,
dizendo que tinham saído à rua pela paz.
Por fim, as forças da oposição na Libéria
foram forçados a manter negociações de paz no Gana.
As negociações de paz arrastaram-se por muito tempo.
Leymah e as suas irmãs estavam fartas.
Com os fundos restantes, levaram um pequeno grupo de mulheres
ao local onde decorriam as negociações de paz
e cercaram o edifício.
Num vídeo da CNN agora famoso,
podemos vê-las sentadas no chão, de braços unidos.
Conhecemos isto na Índia. Chama-se um [Hindi].
Depois as coisas ficaram tensas.
A polícia foi chamada ao local para afastar as mulheres.
Quando o oficial superior se aproxima com um bastão
Leymah ergue-se deliberadamente,
leva os braços à cabeça
e começa, muito lentamente,
a desatar o lenço que lhe tapa o cabelo.
Pode ver-se a cara do polícia,
parece incomodado. Afasta-se.
Logo depois a polícia desaparece.
Leymah disse-me mais tarde:
"É um tabu sabes? Na África Ocidental,
"se uma mulher mais velha se despir à frente de um homem
"porque ela quer,
"a família do homem é amaldiçoada."
(Risos)
(Aplausos)
Ela disse: "Não sei se o fez porque acreditava
"mas ele percebeu que não nos íamos embora.
Não nos íamos embora, enquanto o acordo de paz não fosse assinado."
E o acordo de paz foi assinado.
As mulheres da Libéria
mobilizaram-se em apoio a Ellen Johnson Sirleaf,
uma mulher que também quebrou alguns tabus
tornando-se na primeira mulher a ser eleita chefe de estado
em África durante muitos anos.
Quando fez o seu discurso presidencial
agradeceu a estas valentes mulheres da Libéria
que lhe permitiram vencer contra uma estrela do futebol
do futebol europeu, não o americano,
nem mais nem menos.
As mulheres como Sakena, como Leah, e como Leymah
tornaram-me mais humilde, mudaram-me
e fizeram-me entender que não devia precipitar-me
ao fazer presunções de qualquer tipo.
Também me salvaram da minha raiva justiceira
oferecendo-me o conhecimento desta "terceira" maneira.
Uma ativista filipina disse-me um dia:
"Como é que cozinhas um bolo de arroz?
"Com calor na base e calor no topo."
Os protestos, as marchas,
a posição intransigente
de que os direitos das mulheres são direitos humanos, ponto final,
tudo isso é o calor da base.
É o Malcom X, as sufragistas
e os desfiles de orgulho "gay".
Mas também precisamos de calor no topo.
E em quase todas as partes do mundo,
esse topo ainda é controlado pelos homens.
Então, para parafrasear Marx
"As mulheres fazem a mudança mas não em circunstâncias da sua escolha."
Elas têm de negociar.
Elas têm de subverter a tradição que em tempos as silenciou
para dar voz a novas aspirações.
E precisam de aliados nas suas comunidades.
Aliados como o imã,
aliados como o pai que agora escreve canções
para um grupo de lésbicas na Croácia,
aliados como o polícia que honrou o tabu e recuou,
aliados como o meu pai,
que não pôde ajudar a irmã
mas ajudou as três filhas a perseguir os seus sonhos.
Talvez isto se deva ao feminismo,
que, ao contrário da maioria de movimentos sociais,
não é uma luta contra um opressor diferente,
contra a classe dominante
contra os ocupantes ou os colonizadores.
É uma luta contra crenças e suposições profundamente entranhadas
que nós mulheres, demasiadas vezes,
também defendemos.
E talvez este seja o derradeiro presente do feminismo,
que o pessoal é, na realidade, político.
Então, como Eleanor Roosevelt disse uma vez sobre os direitos humanos,
também é verdade para a igualdade de género,
que começa em lugares pequenos, perto de casa.
Nas ruas, sim
mas também em negociações à mesa da cozinha
e na cama conjugal,
em relações entre amantes e com os pais
e com irmãs e amigos.
E depois...
depois percebemos que, ao integrarem
aspetos da tradição e da comunidade nas suas lutas,
mulheres como Sakena, Leah e Leymah,
mas também mulheres como Sonia Gandhi, aqui na Índia,
Michelle Bachelet no Chile
e Shirin Ebadi no Irão,
estão a fazer algo mais.
Estão a desafiar a própria noção
de modelos de desenvolvimento ocidentais.
Estão a dizer:
"Não temos que ser como vocês para criar mudança.
"Podemos usar um sari ou um 'hijab',
"calças ou uma túnica,
"e podemos ser líderes de partidos, presidentes
"e defensoras dos direitos humanos.
"Podemos usar a nossa tradição para navegar pela mudança.
"Podemos desmilitarizar sociedades
"e, em alternativa, injetar recursos
"em reservatórios de segurança genuína."
É nestas pequenas histórias,
nestas histórias individuais,
que eu vejo uma epopeia radical a ser escrita
por mulheres em todo o mundo.
É nestas linhas
que se está a tecer um tecido resiliente
que vai sustentar comunidades,
que eu encontro esperança.
E se o meu coração canta
é porque nestes pequenos fragmentos,
às vezes, vislumbramos um mundo totalmente novo.
E definitivamente, ele está a caminho.
Obrigada.
(Aplausos)